IL FU MATTIA PASCAL

La vita, o si vive o si scrive, confidò Pirandello a Ugo Ojetti in una lettera del 1921. Ed è quanto fa Mattia Pascal, ormai avanti negli anni, in un racconto ironico in prima persona della sua bislacca avventura della vita. Lo fa nella penosa situazione socialmente anormale, assurda di morto-vivo. Mattia Pascal è un modesto impiegato. È diventato un guardiano di libri nella biblioteca comunale di Miragno, un paesino della provincia ligure, vive una vita grama e soffocata, rattristata dai continui litigi con la suocera e la moglie. Avvilito e sfiduciato, un giorno, Mattia Pascal abbandona la famiglia con l’intenzione di imbarcarsi per l’America, così, alla ventura. È la ribellione di un vinto. Capita per caso a Montecarlo, gioca al casinò e vince una grossa somma: ottantaduemilalire! Leggendo un giornale apprende che al suo paese è stato trovato il cadavere di un uomo annegato in un fosso e si è creduto di riconoscere in quel povero corpo proprio lui, Mattia Pascal. Se gli altri lo hanno creduto morto, nulla gli vieta di considerarsi tale. Cambia il proprio nome in quello di Adriano Meis, si nasconde dietro un paio di occhiali azzurrini, viaggia, si trasferisce a Roma, si innamora di un’umile ragazza. La moltiplicazione delle verità, l’irrealizzabile liberta, amaramente, gli fanno capire, però, che fuori della legge e fuori di quelle particolarità, liete o tristi che siano, per cui noi siamo noi, non è possibile vivere. Finge il suicidio di Adriano Meis, torna a Miragno, ma si accorge che tutti, nella certezza della sua scomparsa, hanno continuato a vivere. La moglie, addirittura, si è risposata e ha avuto una figlia dal secondo marito. Mattia Pascal è un escluso, non c’è posto per lui. A Miragno tutto si è sistemato per bene. Si reca alla “sua” tomba per deporvi una corona di fiori. La commedia pirandelliana è al suo vertice: egli è morto, è il fu Mattia Pascal.
Mattia Pascal si racconta in un serrato, incalzante, inesausto narrare di sé, ora ironico, ora cinico, ora amaro e ora disarmato, doloroso, senza slittamenti patetici; sempre controllato nel suo vedersi vivere, nel suo confessarsi; solo con se stesso come tanti deserti personaggi che popolano il mondo pirandelliano. La regia ha miscelato tragedia arcaica e comicità farsesca per ottenere un risultato d’insieme che è magma teatralmente stimolante. Il protagonista rincorre il suo playback, bara con sé stesso. La semantica del ricordo e anche nella scenografia che incanala fatti e persone e nelle musiche: La gazza ladra di Rossini, scomposta e ricomposta, per accompagnare la storia di un uomo che ha sempre raccontato che la vita è un giuoco, un enimma, una sciarada… Rappresentare un romanzo! Sì, ma intuire, prima, che ogni pagina e la minuta didascalia, tanto cara a Pirandello, di una commedia e accorgersi che la tessitura umoristica, gli elementi riflessivi e irrazionali sconvolgono a pieno la quarta parete per l’avvertimento del contrario. Certo, Mattia Pascal non è il solito cavilloso sofista. È, invece, l’uomo pirandelliano dietro la cui debolezza c’è l’amore per le decisioni improvvise e cieche: quel desiderio di vita, che poi è solo un lanternino cieco, che tortura tutti i personaggi dell’uomo di Girgenti. Non un uomo dalle grandi qualità o dai terribili difetti in cui riconoscere grandi valori o la negazione di essi, ma un narratore di sé, della sua coscienza dissociata: divisa tra il sogno di una seconda identità e il peso inevitabile di una vita soggettiva, determinata dalle convenzioni sociali e dalla condanna a portare una maschera: a recitare per sempre la stessa parte.